Ilusión
Como lo que sienten los chubasqueros de Diciembre por las camisetas de Agosto. El momento antes de dormirte y bucear el iceberg, dividido en el traspaso entre mundos, multiplicado por tus tímidos e intensos deseos taciturnos.
Sshhhht…
Son pelotones de secretos.
Barquitos en la orilla, manteles para picnic y aviones de amanecer con ventanilla. Puñados de ejemplos tan fáciles de ejemplificar, tan difíciles de atrapar.
“Com gotes de pluja a les mans.”
Flamantes son las ganas que te dibujan poco a poco en los mapas, mientras recorres de forma tranquila naturalezas muertas que se sorprenden al paso de esa fauna de miradas despiertas. Y despiertas insistiéndote día tras noche, noche tras día; que tú sólo quieres que el aire te quiera como tus pulmones lo quieren a él. Con rojos de verdad y terciopelo en la piel.
Soltando sondas por tu espacio exterior que merodean los cielos en constante procesión.
Por dentro,
por muy adentro, hierve la ilusión.
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